Oggi sono un foglio strappato
malamente strappato dal mio libro della Vita.
Oggi non scrivo un solo rigo
oggi mi avvinghio talmente stretto a una pagina
da strapparla da accartocciarmi in essa
da rimanervi sopra e dentro
da imbrattarla di sudicia paura
Così oggi ho rubato un’altra pagina
al romanzo incompiuto della mia Vita
rubata, stropicciata, imbrattata
poi messa insieme alle altre
nel mio libro della Morte
il libro che racconta ogni giorno un po’
come alla fine sono morto
Buffo contendersi di pagine tra due libri
che non potranno essere compiuti entrambi
o l’uno, o l’altro
e rimandare la scelta mi pare più stupido
di qualunque scelta sbagliata
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